Junto a los ríos de Babilonia

El río pasa, ancho y lento. Una hilera de arpas cuelga de las ramas de los árboles, meciéndose un poco con la brisa. Nadie las toca. Sus dueños están sentados en la orilla, y están llorando.

Es alrededor del año quinientos ochenta y seis antes de Cristo. Los ejércitos de Nabucodonosor, rey de Babilonia, han atravesado los muros de Jerusalén. La ciudad ha sido quemada, y el templo de Salomón, destruido. Miles de personas de Judá han sido llevadas a pie cientos de kilómetros hacia el oriente, a Babilonia, en lo que hoy es Irak. Babilonia es una gran ciudad a orillas del río Éufrates, con canales que atraviesan los campos a su alrededor. Es rica e impresionante. Y no es su hogar. Entre los cautivos hay cantores y músicos, gente que antes dirigía la adoración en el templo. Uno de ellos escribió más tarde un canto sobre aquellos días. Lo conocemos como el Salmo ciento treinta y siete.

Comienza así: Junto a los ríos de Babilonia, allí nos sentábamos, y aun llorábamos, acordándonos de Sion. Sion es otro nombre de Jerusalén, el monte donde estaba el templo de Dios. Imagínalo. Atardecer junto al agua. Gente que ha perdido sus casas, su ciudad y su lugar de adoración. Piensan en las gradas del templo, en las multitudes de las fiestas, en los cantos que solían cantar allí. Y les brotan las lágrimas. Sobre los sauces, en medio de ella, colgamos nuestras arpas. Todavía llevan sus instrumentos, pero no tienen ánimo para tocarlos. La música se les ha ido.

Entonces alguien se acerca por la orilla. Babilonios, los que los llevaron cautivos. Y quieren entretenimiento. Vamos, les dicen. Ustedes, los de Judá, son famosos por sus cantos. ¡Cántennos uno de los cantos de Sion! Tal vez era una burla, o tal vez era crueldad. De cualquier manera, quieren que los cantos del templo de Dios se conviertan en un espectáculo para los que lo destruyeron. Y el cantor hace la pregunta que está en el corazón de este salmo: ¿Cómo cantaremos el cántico del Señor en tierra de extraños? ¿Cómo vamos a cantar esos cantos aquí, para ellos, como si nada hubiera pasado?

Entonces el cantor hace una promesa, en voz alta, para que todos la oigan. Si me olvido de ti, oh Jerusalén, que mi mano derecha olvide su destreza. El arpista toca con la mano derecha. Que se me olvide cómo tocar si alguna vez me olvido de ti. Que mi lengua se pegue a mi paladar si no me acuerdo de ti. Que nunca vuelva a cantar si no te pongo a ti primero en mi corazón, por encima de mi mayor alegría. Este no es un canto de rendirse. Es un canto de aferrarse. Babilonia puede quitarles sus casas. No puede quitarles su memoria de Dios y de sus promesas. Y recuerda cómo termina esta historia. Unos setenta años después de que se llevaron a los primeros desterrados, Dios sí trajo a su pueblo de vuelta a casa, y volvieron a cantar en Jerusalén.

Los músicos de Jerusalén de verdad eran famosos. Más de un siglo antes del destierro, el rey asirio Senaquerib sitió Judá. Su propio registro de la campaña, grabado en un prisma de barro que hoy está en el Museo Británico, enumera el tributo que el rey Ezequías le envió: oro, plata, marfil, y músicos, hombres y mujeres. Los imperios poderosos querían a los cantores de Jerusalén. No es de extrañar que los babilonios pidieran un canto.

Encontrarás este canto en el Salmo ciento treinta y siete, versículos uno al seis. Desterrados que no podían cantar, pero que no querían olvidar. Así que aquí tienes una pregunta para llevar contigo. Cuando estás en un lugar que se siente lejos de Dios, ¿cómo puedes seguir acordándote de él?